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SON LA DIVISA
Fue en una lejana y nítida noche de abril, un día de sangre y fuego.
Habían sucumbido varios compañeros y la represión, tarde, muy tarde, entregaba a las familias los cuerpos de los caídos. Las Fuerzas Conjuntas actuaron como lo que eran, y en lo que quiso ser una mofa cruel, distribuyeron en los hogares enlutados los cuerpos cambiados.
Las madres recorrían casa tras casa, y en ese triste peregrinar se cruzaron dos en un abrazo. Entonces, escuché lo que entre lágrimas una dijo a la otra:
“Qué importa, señora, mi hijo en su casa y el suyo en la mía.
No. No importa. ¡Todos son nuestros hijos!
Esa frase aún arde. Y arde en una misma llama la idea y el sentimiento. “Todos son nuestros hijos”. Los que cayeron en las manifestaciones estudiantiles y en las aguerridas huelgas, los que cayeron con el índice crispado en la acción bravía y los que ahogaron el último grito respondiendo con silencio a la tortura.
Todos son nuestros hijos.
Los que izaron banderas rojas, los frenteamplistas, los anarcos de fierro, los miristas, los blancos de Aparicio, los batllistas de ley y los que hicieron flamear en sus corazones una estrella.
Todos. Todos son nuestros hijos.
Los muertos no tienen divisa.
Los muertos, compañero, son la divisa.
Mauricio Rosencof
Habían sucumbido varios compañeros y la represión, tarde, muy tarde, entregaba a las familias los cuerpos de los caídos. Las Fuerzas Conjuntas actuaron como lo que eran, y en lo que quiso ser una mofa cruel, distribuyeron en los hogares enlutados los cuerpos cambiados.
Las madres recorrían casa tras casa, y en ese triste peregrinar se cruzaron dos en un abrazo. Entonces, escuché lo que entre lágrimas una dijo a la otra:
“Qué importa, señora, mi hijo en su casa y el suyo en la mía.
No. No importa. ¡Todos son nuestros hijos!
Esa frase aún arde. Y arde en una misma llama la idea y el sentimiento. “Todos son nuestros hijos”. Los que cayeron en las manifestaciones estudiantiles y en las aguerridas huelgas, los que cayeron con el índice crispado en la acción bravía y los que ahogaron el último grito respondiendo con silencio a la tortura.
Todos son nuestros hijos.
Los que izaron banderas rojas, los frenteamplistas, los anarcos de fierro, los miristas, los blancos de Aparicio, los batllistas de ley y los que hicieron flamear en sus corazones una estrella.
Todos. Todos son nuestros hijos.
Los muertos no tienen divisa.
Los muertos, compañero, son la divisa.
Mauricio Rosencof
1 comentario:
Estimada Katia, una de las cosas que quedó grabada en mi, al salir de la dictadura,para superar aquel sectarismo que en mayor o menor grado todos llevabamos dentro, fue el recordar ese hecho,nuestras divisas son una sola, nuestros muertos son la divisa.Aprovechando, ya que encontré esta pagina, te pido permiso para poder ponerla como "Pagina amiga" en www.conrazonycorazon.blogspot.com
De aceptarlo te pido me lo hagas saber por el correo que figura en "Para comunicarte con nosotros".
Un gran abrazo y adelante!!!
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